Notas de colores.

Era un fin de semana con mar, la sal se podía oír crepitar entre los pequeños vellos de una piel dispuesta a dejarse tocar. Se oía la risa de tres chicas, por su acento cualquiera adivinaría Andalucía, tierra y magia. Bañadas en alegría, embajadoras de las mejores sonrisas y esperanzadas en Larios con Jazz.

Era un weekend de esos de broche final, muy de Paris en la malagueta, para dibujar borrachos notas de colores y cortarse la coleta, escuchando a un músico que tocaba en la calle con su saxo, el sexo de los demás.

Y la sorpresa de un papel en su sombrero, un número de teléfono al que llamar, las puertas que se abren desde el cielo, siempre dan paso a la felicidad.

Y a la vuelta de una esquina y de una noche se volvieron a encontrar. A lo lejos del paseo marítimo ella lo observaba, llevaba tiempo observándolo aunque no lo veía. Le bastaba con dejarse guiar por su música hasta que su vista lo alcanzó. Ahí estaba el, dentro de un do re mi sin ella, buscándola de reojo, pensando en el tiempo que tardaría en volver a verla.

Y de nuevo la sorpresa, de nuevo un papel, un tema que termina y un corazón que se acelera al leer:

“Ayer te di mi número, hoy te doy un minuto para que recojas y te vengas conmigo”.

Hay silencios mudos que nacen siempre tras leer una cosa así, corazones que no lo soportan, almas que se bloquean. Y cuando el silencio muere nace la sonrisa más sincera, más inevitable.

Disimuló la emoción, recogió sus instrumentos y los cambió por la piel que crepitaba con la sal de la vida, por un beso de Larios bañado en sonrisas andaluzas. Y se abrazaron con los dedos entrelazados, sin poderse soltar. Cantan, ríen y bailan el azul, el rosa, el verde con tono a vente que quiero verte y brindan por la magia desde entonces; que al músico es ahora la música quién le toca y la piel de ella está más suave que nunca.

SM

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