Treinta más la propina.

Me he bebido de un trago doce meses,
he soplado treinta más la propina sin tarta,
ahora vuelvo a un piso haciendo eses,
fingiendo no vivir en él sin mi gata.

El año se consuela en una canción de Pereza,
escribe y no entrega cartas
a las mujeres que alguna vez,
me hicieron perder la cartera.
Se mira en un espejo que enturbia
la vista de unos ojos miopes.
Llega al galope en Mustang y vacilando.
Pisa el acelerador, subraya las arrugas,
se encoge a año por día.

Me he bebido de un trago el estrés de mi vida,
he caminado por sábanas desérticas,
buscando oasis de placer.
Me he corrido alguna aventura
en las curvas de una boca más de una vez.

En una mesa del Luxor probé al rojo mi suerte,
para borrar del calendario un febrero negro
que vino a enseñarme lo que es la vida,
maldita sea. Muera la muerte.

Y me cargo de cuerpos, de tacto, de dedos.
a veces me vacío en un poema,
o sobre un cuerpo de mujer
que viene a ser lo mismo pero bien escrito.

Me proclamo, por ser dueño de algo,
propietario de todas las vidas que perdí en un año,
de todas las páginas en blanco donde escribir
que hoy soy un hombre con menos futuro y más tragos.

SM

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